Fala a alma

Photo by Jr Korpa on Unsplash

Quereria escrever sobre a beleza. Conseguirei estender uma tábua entre essa beleza que me impressiona e toca suavemente as fímbrias mais profundas da minha alma e a palavra? Não disse o poeta que há em nós regiões, profundidades, domínios onde a palavra nunca chegou? Como podem notícias desse reino, vez alguma, emergirem e habitarem este turbilhão incandescente, errático e torrencial das palavras que cada dia são displicentemente atiradas?

E interessaria a alguém trazer notícias desse reino distante? Lá, onde a experiência primeira, não verbal, minuciosa, tremenda, visceral, arrebatadora, acontece? Interessará, insisto, a alguém trazer notícia da pequena plenitude? Que faríamos nós com essa notícia do fremir da alma quando é tocada pela pulsação nascente do vento no rosto, da luz, ora suave e doce, ora intensa e impiedosa? É lá que a condição original é restaurada, é de lá que soam as vozes da madrugada, o princípio dos princípios, o banho da regeneração, o elo definitivo entre a alma doente e o ouvido colado ao batimento silencioso do coração pregnante de todas e cada uma das coisas.

Talvez seja mais feliz a alma que fez essa viagem e nunca regressou. Talvez ela saiba o quanto falar é perder. Talvez o silêncio ancestral, distante, lunar lhe esteja a indicar o caminho sobre todos os caminhos. Quererá ela voltar ao território devastado e exangue do tráfico das palavras, do aviltamento da nossa condição primeira e anterior? Oh, alma do viandante, habita ainda um pouco mais o mundo primigénio, anterior às fronteiras e às portas, onde o sopro livre circula entre poros e artérias. Ele te contará, condescendente, as histórias desse reino onde a alma, leve, bebia livre o vinho mais puro que a breve passagem sobre este mundo pode dar.

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